Matar insectos

Lo peor del sábado es el eco de la casa vacía y el corazón hambriento

Lo peor es no saber matar insectos y adivinar costillas puntiagudas en la piel

Lo peor es estar sin saber y el olor a tierra quemada

-¿Vas a quererme siempre?

-¿Vas a creerme ahora?

-Sí, sí, sí, sí

El agua nos cubre la cintura pero yo sigo desenredando el horizonte

Primer capítulo: dientes que tiemblan de frío, techos de plástico, vasos que chocan

Lo peor es quedarse inmóvil mientras suena la canción de los huérfanos

Último capítulo: mar

Edouard Boubat