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Primera página

Cielo de los instantes perdidos
escondite de las llaves que gimen desiertos cada mes de abril.
A salvo de la vida y todavía
balas que desangran la memoria, que desgarran
el tacto, una corriente de aire sin destino.


A esta hora cada día enmudece el futuro
A esta hora la última página palpita entre mis manos.


Mientras el sol estira las sombras negras de los que han quedado indemnes
esta voz, tu voz
espera
entre las líneas de esta orilla y otro tiempo.


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